GUITARRA NEGRA . Alfredo Zitarrosa. Uruguay.

GUITARRA NEGRA.

España


Al oyente español:

Vivo en Madrid desde septiembre de 1976 ; estoy exiliado en España.
No sé a quién pueda interesar, pero- más que nunca en este caso- siento necesidad de hacer una presentación formal de mi persona y mi quehacer; el cantar. Porque después de haber grabado quince discos como éste y aún cuando en España existen- aunque inhallables- otros tres discos míos, “ Guitarra Negra” es el primer larga duración que grabo en este país.
Y me siento agradecido por haber tenido ocasión de hacerlo más allá de la certeza- bien que gozosa- de estar pagando una deuda antigua con la España que mejor amamos los latinoamericanos como yo: la de los Machado y Unamuno, Lorca y Hernández, Juan Ramón, Casals, Picasso, Ortega y Julián Marías, Juan Gris y Verdes, José Hierro y Blas de Otero y León Felipe y Falla y tantos... tantos españoles que desde el fondo mismo del idioma- o el lenguaje- y hasta por la obligatoria consecuencia de haber aprendido con ellos a “ pensar en castellano” , válgame Quevedo y Vallejo , Gógora y Darío Cervantes y nuestros Espínola o Quiroga.-, son los autenticos orígenes, la fragua en la que nacen- tal vez pura chispa de un metal que aún debe calentarse al rojo blanco- versos y sentíres como estos.

Pero me pareció necesario, o reitero, escribir estas palabras para este disco, porque de algún modo, a mis cuarenta y dos años, tampoco me había resultado jamás tan difícil vivir, fiel a mí mismo y a mi nacionalidad, como en todos estos meses. Ni lo mismo, pagando tributo al amor por mi tierra, a la curiosidad de los que siempre serán “ ajenos”, aquí y en cualquier parte, a la soledad y al desarraigo, a la duda legítima de estar ofreciendo algo digno de este pueblo... grabar un simple disco. No obstante... he gozado el privilegio de tratar, ensayar, compartir tareas previas y finalmente grabar, con gentes- españoles y latinoamericanos- que aquí quiero dejar nombradas, expresando mi gratitud a todos ellos.
Obligatoriamente no hablaré en particular del cómo y el cuánto aportó cada cúal; no hay espacio para eso.
Ni por razones diferentes, nombraré a todos ( no han faltado simples profesionales que aún ignorando la milonga, por aquello de que el salario se necesita, ni milonga ni mensaje han grabado sino han tocado el violín ) Pero quede expresado mi agradecimiento a Carlos Bouzas y Yamandú Palacios, a Horacio, Connie y “ Yeya” Icasto, a José Luis Peñamaría, Dionildo Velázquez y Julio Amaya. A alguno “ por sacarme del apuro”,a algún otro porque trabajó mucho y a los demás... por mucho más Pero a todos ellos el homenaje de mi fraterno respeto y la certeza de que, sin ellos está grabación no hubiera sido posible.


Madrid, noviembre de 1977



Programa :
CARA A

GUITARRA NEGRA. ( Contracaciones ) 16’15
Zitarrosa
Partes I, II ,III.
Guitarras: A. Zitarrosa, Y. Palacios, Julio Amaya.
Orquesta y coros : dirigidos por Horacio Icasto..


CARA B

STEFANIE ( canción )- Zitarrosa 3’20
COPLAS AL COMPADRE JUAN MIGUEL, ( chamarrita ) 2’38
Y. Palacios. O. DeL Monte.
CUAL DE ESA MOZAS ( Canción )- Zitarrosa 3’40
LA VUELTA DEL OBLIGADO ( triunfo ). Miguel Brascó 206
CANCION DE LOS HORNEROS ( milonga ) 4’35
Yupanqui- R. Risso.
Guitarras: A Zitarrosa, D. Velázquez, Y. Palacios, José L Peñamaría, Julio Amaya.
Orquesta dirigida por Horacio Icasto


ALFREDO ZITARROSA
GRABADO: Estudios SONOLAND- TORRES SONIDO.
SONIDO : Santiago Coello- Juan Carlos Trigo
DISEÑO CARPETA: Florencio Vázquez
FOTOS : GIGI
ES UNA PRODUCCION MOVIEPLAY- SERIE GONG
( P ) 1977, MOVIEPLAY- tierra de Barros , 4 Polígono Industrial de Costada ( Madrid )
Made in Spain- Depósito legal: M- 43358-1977
Imprime : MOVIEGRAF- Tierra de Barros, 4
Polígono Industrial de Costada ( Madrid )




GUITARRA NEGRA
I

Alfredo Zitarrosa

Como haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor , mis ganas de sonarte entera y mía ... Cómo se toca tu carne de aire , tu oloroso tacto , tu corazón sin hambre , tu silencio en el puente , tu cuerda quinta , tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores , tus tres almas conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor , sin apuro , sin testigos , sin manos que te ofendan ... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos , guitarra ; mis amores ajenos , mi certeza de amarte como pocos ... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre , sin inundar tu corazón de sombras , de temblores y muerte , de ceniza , de soledad y rabia , de silencio , de lágrimas idiotas ...

Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa...
Hoy por la tarde anduvo , entre papeles , averiguando cómo he sido ,como ha sido mi vida , cuanto tiempo perdí , cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas , cúando tenía dos novias , un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión , ese mundo a los pies , violento , imbécil , abrumador , esa novela canallesca escrita por un loco ... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado , buscando los veranos del 40 , los muchachitos bajo la manguera , las siestas clandestinas , los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma...
Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía , mis amigos , sus nombres , las noches del café Montevideo , las encomiendas por la Onda con olor a estofado , revisando a mi padre , su Berreta, su Baldomir , revisando a mi madre , su hemiplejía , al Uruguay Batllista , a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera , bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables...
Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono , distintos bajo los dedos índices , las fotos , el termómetro , los muertos y los vivos , los pálidos fantasmas que me habitan , sus pies y manos múltiples , sus ojos y sus dientes , bajo sospecha de subversión ... Y no halló nada ... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni a mi madre , ni a Marx , ni a Arístides , ni a Lennin , ni al principe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie ... ni a los muertos Fernández más recientes... A mí tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentada al lado de la vida ... Pasé frente del Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora , y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida junto con su almuerzo ... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas ... Y la noche entrará por todas la ventanas mi casa, por entrará por todas la ventanas de mi barrio , por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro , sombra a sombra a la luz del farol... y se echará en el piso como un perro ... y aguardará hasta la madrugada... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa , abiertas para siempre ...



Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... mi casa , más cercada que mi barrio , mi barrio cercado por mi Pueblo...
En mi barrio vive el Presidente , cercado por un muro casi derrumbado...

Temblándo , con el frontal partido por el marrón , por el marronero, cae sobre sus costillas , pesada como un mundo , la res ... Cae con estrépito , de bruces sobre el cemento... balando al descuajarse su osamenta , ya sólo un pobre costillar enorme , ya sólo un pobre cuero y sangre , media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita .. Ahí se va alzando , como un pesado pingajo , atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba , que la alza por un hojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental , en plena media tonelada de monstruoso dolor , incomprensible , absurdo, balando , plañidera y tonta , como un escarbajo que no piensa , mientras medita lentamente por qué duele tanto y porque duele que parte de quién que es ella misma , la res , abierta al descuartizamiento atroz por todas partes , que nunca habían dolido y que eran tantas partes , tan extensas ... y que pastando nunca habían dolido... haciendo leche, esperma, músculos , crin y cuero y cornamenta viva , que eran la vida misma manando hacia sus adentros , vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus a dentros... y nunca habían dolido.. Ya esta colgada... Las patas delanteras se enderezan , se endurecen y avanzan hacia delante y hacia ariba , implorantes y fatalmente rígidas , rematadas en cortas pezuñas , que hace un instante amasaban el barro del corral el estiércol de otros cien balidos , dinosaurios del siglo de las máquinas , nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera : “ Uruguay for export”...Aquella res que murió de un marronazo , cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor , mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante , balando , que ya se la llevaba el gancho ... y cayó detrás , también , y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res , que esquivó el marronazo , y que cayó también con un ojo reventado y una guampa partida , deshecha , también cayó y tembló la tierra , tembló el marrón , tembló el marronero ; la res murió temblándo de dolor y de miedo ... de un marronazo en plena frente “for export del Uruguay”...


II

En la punta del agua ... una flor blanca , luminosa , de quince dólares , se hace chispa , se abulta se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas , llora , se agita , la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire ... Está naciendo siempre , mientras el agua canta en esa fuente de la boite ... Entre aplausitos , al compás de la orquesta , blanda flor blanca , acuosa , nostalgiosa en el aire... subida en los aplausos como espitada , hendida , empitonada ... gime y llora en la noche , tira estrellas bailando bajo el humo , renace , llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría – y que no es -... y sin embargo , así seguirá abriéndose , muriendo , hinchándose y flotando , mientras duren la noche , su belleza infantil de ingeniería , su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso ... el gringo , el chorro de agua a precio , el aire de importación , esas hembras , el mozo , esos señores ...

III

Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma , a la razón del enemigo , a mis sesenta cigarrillos diarios , a las malas costumbres de mis canciones , que de algún modo siempre fueron nuestras , vós lo sabés , Guitarra Negra... Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia . Me hacen sufrir las alas que me puse para volar , más grito y se alzan , gimo y me acompañan , rio y baten de a dos , como que están amándose y se odian sin embargo mis dos alas ... se odian , se enderezan , se hacen amigas mías para llevarme por todas partes : allá está la canción , aquí la nada . más allá el Pueblo y más acá el Amor .. Pero el Pueblo está también más acá.. y antes estaba allá también detrás del Pueblo el Pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el Pueblo osando el piso , amándose con alas como las mías.. odiando su destino , odiándome y amándome sin alas , con millones de pies , con manos y cabezas y lenguas.. y sus mil bocas dicen : “ ahora la suerte está echada ”


La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente.. y yo vi que no era a mí a quién buscaba sino a la muerte... y que no buscaba la muerte también ví , porque era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... sino que era mariposa nada más , en la ciudad , presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio , herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida... Eso no es tan triste... triste es ver su cadena de huevos en el hollín , depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda...


Hago falta... yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco , si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío , que hay una respiración que falta , que defraudo una espera.. Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... falta mi cara en la gráfica del Pueblo , mi voz en la consigna , en el canto , en la pasión de andar , mis piernas en la marcha , mis zapatos hollando el polvo... los ojos míos en la contemplación del mañana... mis manos en la bandera , en el martillo , en la guitarra , mi lengua en el idioma de todos , el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos.

Cómo haré para tomarte en mis adentros , guitarra , guitarra negra... Dice Enrique , mi hermano , que hay un cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose , una herida quieta allá al fondo , sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique , en Praga : dice que amarte con certeza , hacerte enteramente hembra , darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar más y más a Jaime ; amarlo , más de veras... por su alma , su propio perro mordedor bajo el garrote , el cable , el puñetazo , la bolsa de arpillera , el plantón y el insulto... la olvidada mejilla que no ponen que no ponen ni él ni nadie a golpear... sino con hambre y Rita y José Luis , con Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra , que este otro perro que criaste , ladrador , campesino , a veces manso o vigilante , que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por sus anchas veredas, tus milongas sangrantes , hasta morir también... tal vez un día... de soledad y rabia... de ternura... o de algún violento amor ; de amor sin duda.



STEFANIE

Alfredo Zitarrosa
Canción.


Stéfanie , no hay dolor más atroz que ser feliz. Decías anoche : “óuvi-me po favó, bésame aquí “
( fonético ) Yeso es dolor, Stéfanie...

Stéfanie, yo ayer estaba solo y hoy también pero en mi cama ha quedado el perfume de tu piel. Te veo salir, correr por el pasillo del hotel : la vida es cruel, Stéfanie....

Stefanie, hay una sombra oscura tras de ti; de tu ternura, recuerdo la mirada azul- turquí, los pies calientes, tus palabras de amor en portugués, pero no a ti, Stéfanie...

Sé más valiente; hazme saber si va a sobrevivir entre la gente el color de tu pelo, Stéfanie...
Debes vivir la soledad que sales a vender; sé más mujer, Stéfanie...

Stéfanie, yo tampoco te quiero, más tu amor, por el dinero, ha olvidado al obrero y al señor.
Esta canción que pregunta por ti, que no ha dormido, es puro olvido, Stéfanie...¡


COPLAS AL COMPADRE JUAN MIGUEL

ALFREDO ZITARROSA-YAMANDU PALACIOS

1966


Al compadre Juan Miguel no le pagan el jornal y aunque no “ haiga “ de comer lo mismo hay que trabajar...
Pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao.

Todo el día lo ha pasao, trabajando y “ sin chistar “ por unos tragos de caña el pobre compadre Juan...
Pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao ¡.

Como “ cueva de peludo “ , “ la aripuca “ de miguel de Miguel que perro destino el suyo que “ nadie “ se acuerda de el...

Pobre compadre miguel, la vida que le ha tocao ¡.

El dotor y el “ comesario “ siempre le hablan de la ley, que hay que “ rispetar “ lo ajeno aunque no “ haiga “ de comer¡

Pobre compadre Miguel ; la vida que le ha tocao¡

Juan Miguel se “ ha resinao “ a vivir entre el arroz:
“ mientras “ aiga “, caña y mate hay que agradecerle a Dios¡

pobre compadre Miguel, la vida que le ha tocao.

Pero un día “ habrá de ser “ que esto se ha de terminar y la suerte del compadre pa’ su bien ha de cambiar : cuando canten estas coplas los hombres del arrozal ¡.



Caña : alcohol, aguardiente.
Cueva de peludo: casucha de borracho.
Aripuca :
Mate : té amargo.


CUAL DE ESA MOZAS.

Alfredo Zitarrosa
Canción 1979.



Dónde estarás luz piel anticipada que no veo no leo entre la gente cúal boca es tuya cúal es tu mirada la oscura que me mira la azul desencantada.
Yo sé que estás ahí en alguna parte tu voz azul palpita aquí en la sala, por conocer hubiera de tomarte cúal mariposa asirte por las alas.
En que ojos se mira tu silencio en cúal ventana asoma tus antenas, en que mesa te bebes en que cuerpo te vives en que puño cerrado te guareces?.
En que carne te gozas de que pan te alimentas ¿ Donde estarás cúal eres de esas mozas?.

Puede ser esa que alza el vaso lleno pero esos ojos dicen que no existes o acaso seas el vino que bebiste mi alma que te asedia mis ojos que te embisten.
Tal mañana toque tu cintura tal vez el tiempo pierda la memoria pero tu cuerpo flor fruta madura hay una planta llenándose de hojas.
Cúal tú serás cúal eres de esas mozas.



LA VUELTA DEL OBLIGADO


Alfredo Zitarrosa

1969


Noventa buques mercantes, veinte de guerra veinte de guerra.
Veinte de guerra¡ vienen pechando arriba las aguas nuestras... las aguas nuestras.
Veinte de guerra vienen con sus banderas con sus banderas¡ Angosturas del Quebracho “ de aquí no pasan; de aquí no pasan¡.

( vuelta )

qué los parió a los gringos “ una gran siete “, navegar tantos mares, venirse al cuete que digo venirse al cuete ¡.

“ A’ hijuna con los franceses quién los pudiera quién los pudiera¡ A ver vos Pascual Echagüe gobernadores, gobernadores ¡ que no pasen los franceses Paraná al norte¡ Paraná al norte¡.

Pascual Echagüe los mide Mancilla los mata Mancilla los mata.

( Vuelta, qué los parió a los gringos etc....



CANCIÓN DE LOS HORNEROS

ATAHUALPA YUPANQUI- ROMILDO RISSO.

Interprete.

Alfredo Zitarrosa


En la cumbrera en mi rancho anidaron dos horneros //
Y yo parezco un extraño y el rancho parece de ellos.//
Dentro solo salgo sólo siempre solo voy y vengo//
Los hallo junto pó el campo y el campo parece de ellos.//

Juntos trabajan y cantan y tuitos lo hacen contentos.//
Ni se asustan cuando paso como si yo fuera un perro que no asusta ni hace daño y lo dejan que ande suelto.

Dentro solo salgo solo siempre solo voy y vengo//
Los hallo junto pö el campo y el campo parece de ellos//

Ansina vivo en mi rancho dende que solo me veo//
Enantes otro era el nido y el mundo parecía nuestro.
Rógale a Dios hornerito que no te pase lo mesmo.


Material de archivo de Alfredo Arrieta Ortega.

alfredoarrieta@terra.com.mx
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México.